北方的冬日總來(lái)得凜冽，鉛灰色的天空下，枯樹(shù)枝椏在寒風(fēng)里抖著殘葉，可一想起爺爺家的老院，心里就漫起融融的暖意。那暖意藏在堂屋中央的鑄鐵暖爐里，藏在窗欞外悄然綻放的臘梅間，更藏在我童年每一個(gè)被炭火與花香包裹的午后。

爺爺家的暖爐是老式的，黑黢黢的爐身被歲月磨得發(fā)亮，爐口總堆著半爐通紅的炭火，偶爾有細(xì)碎的火星往上跳，我總愛(ài)搬個(gè)小板凳坐在爐邊，把凍得通紅的手湊到爐口，感受炭火烘出的暖氣流，連帶著鼻尖都被熏得暖暖的。爺爺則坐在對(duì)面的矮凳上，手里理著草藥，干草藥的味道混著炭火的氣息，在屋里慢慢散開(kāi)。

暖爐上總坐著一把粗陶砂鍋，有時(shí)燉著紅薯，有時(shí)煮著奶奶要喝的中藥。咕嘟咕嘟的聲響里，甜味兒順著鍋蓋的縫隙往外鉆。等紅薯燉得軟爛，爺爺會(huì)用鐵鉤子把砂鍋勾下來(lái)，小心翼翼地剝開(kāi)焦黑的外皮，金黃的薯肉冒著熱氣，咬一口燙得直咧嘴，那甜味里裹著炭火的焦香，是超市里買(mǎi)不到的味道。我吃得滿臉是渣，爺爺就笑著用粗糙的手掌幫我擦臉，他的手常年握著鋤頭，指節(jié)上有厚厚的繭，蹭在臉上卻格外溫柔。

窗外的臘梅，是爺爺親手栽的。他說(shuō)我出生在這個(gè)寒冷的冬天，一定也會(huì)像臘梅一樣，在寒風(fēng)中綻放美麗的身姿。如今，老樹(shù)干矮矮的，枝椏卻遒勁，每到深冬，便綴滿了花苞。初雪落下時(shí)，花苞就會(huì)慢慢綻開(kāi)，在白雪的映襯下，像撒在枝頭的碎金子。風(fēng)一吹，臘梅的香氣就順著半開(kāi)的窗戶飄進(jìn)來(lái)，混著炭火的暖香，成了爺爺家冬日獨(dú)有的味道。我總愛(ài)趴在窗臺(tái)上，數(shù)枝頭上的梅花，爺爺則會(huì)在一旁講他年輕時(shí)在山里砍柴，遇到過(guò)雪地里的狐貍，講他小時(shí)候跟著太爺爺守著暖爐，聽(tīng)遠(yuǎn)處的鞭炮聲。那些故事，像暖爐里的炭火一樣，在我心里慢慢燃著，成了童年最珍貴的念想。

原來(lái)幸福從來(lái)都不是什么驚天動(dòng)地的大事，就是暖爐里跳動(dòng)的炭火，就是窗臺(tái)上綻放的梅花，就是爺爺講過(guò)的那些平淡的故事，是歲月里藏著的最溫柔的時(shí)光。

秦玉格